DE ÉL...

   Tengo recuerdos muy vívidos de entonces...cuando iba a ver a mi padre...,él me decía que me sentara en una silla un poco apartada de él.Y yo la iba a acercando a cada poquito.Y entonces él se quedaba dormido.
 Aquellas horas pasaban tan lentas...cuando él no me hablaba sólo dormía.
  La vida no fue para nosotros como aquellos cuadros que él pintaba,la caligrafía se volvió imprecisa tan llena de renglones torcidos...nuestra relación fue como aquel río que aparece y desaparece sin apenas darnos cuenta,pero los años irremediablemente pasan.
 Pintaste una serie de cuadros Las Estaciones y a mí me regalaste El Otoño-curiosamente la estación que más me gusta,pero la que tiene más nostalgia-.Recuerdo la manera en cómo contabas las Historias,el tiempo parecía detenerse cuando tú eras el narrador de aquellas páginas de la vida,de la familia-el abuelo en África salvando vidas,la guerra que rompió tantas cosas,haciéndose añicos tantos sueños que no pudieron ser-...
  Dos vidas,dos familias...olvidando la primera,mal cerrando los capítulos de un Libro no vivido del todo.Idas y venidas,ausencias casi siempre que a aquella edad temprana difícilmente se entienden...
  Pasan rápidamente las instantáneas de aquellos años de infancia y juventud robados y mal dispuestos,una a una las fotografías en blanco y negro componiendo un collage "a trocitos mal hecho"...Nada de aquello se retuvo,nada parece ser verdad.Sólo haciendo ejercicios acrobáticos con la memoria y dando sentido justo a las cosas se comprenden mejor los acontecimientos que nos pasan en la vida...

    KETTY